Ночь. Форточка. Старскрим.

[mymonde]

Сто лет не писала фанфики, по трансам - это вообще первый.
В тексте искривлено пространство, отсутстует логика, но зато есть симпатишный десептикон, одна штука.


Среди ночи вы просыпаетесь от того, что в открытую форточку залетел Старскрим. Сюрр? Конечно! почему часы могут стекать со стула, а Старскрим не может залететь в форточку обычной пятиэтажки? Итак, вы просыпаетесь от звона осколков (неужели вы подумали, что Старскрим пролезет в форточку??) Да, скажите спасибо Сальвадру Дали и моему психиатру, что он полдома не снес при своих габаритах... Итак, на соседней кровати - по счастливой случайности - пустой на тот момент, когда туда приземлился... простите, оговорочка: посреди обломков по счастливой случайности оказавшейся пустой кровати валяется (а вы думали? он не специально сюда летел, так, занесло... - но о причинах позже) лучший летный командир десептиконов, тихо и методично ругаясь на незнакомо языке, иногда вставляя в свой монолог ласкающее слух и такое привычное "твою мать!..."
- Энергонки? - с неуместным сарказмом спрашиваете вы, лихорадочно соображая, что такое в принципе не могло произойти ни в одном из известных (да и неизвестных) миров, а раз уж произошло, то ни чем хорошим не кончится. В лучшем случае - принудительным лечением в специальной клинике, в худшем - об этом и думать не хочется... Если уж совсем повезло - то вы просто умерли и попали в рай для сумасшедших трансфанов. "И зачем было спрашивать его про энергонку? В квартире крепче кефира уже пол месяца ничего нет" - с досадой думаете вы, борясь с нарастающим чувством страха, что он сейчас 1) пристрелит вас на месте за слишком нахальный тон; 2) обидится и улетит в разбитое окно, а вам придется всю оставшуюся ночь кормить комаров (при благоприятно раскладе) или мух и прочих насекомых (при не очень благоприятном).
Скрежет металла (в мультфильме этот звук почему-то не казался таким устрашающим) заставляет вас вылезти из полуобморочного состояния и снова сфокусировать взгляд на пришельце, которого, вы безусловно рады видеть... были бы, наверное, всегда, пока не знали, что он действительно может прилететь так запросто... вы машинально убиваете комара на руке... Скрежет металла был вызван тем, что Старскрим почему-то очень медленно повернул к вам голову и сверкнув глазами так, что вас обдало жаром "Совсем как Мегатрон - со странным благоговением подумали вы - хвала Кибертрону он не может читать мои мысли, а то точно бы пристрелил...".
- Энергонка? - странным, не своим голосом (ну конечно, вы почувствовали разницу между "своим" и "не своим" голосом Старскрима, что в это удивительного?) - спросила вас гроза воздушного и безвоздушного пространстава на многои миллионы световых лет. - Бегом!!! - И гроза уронила голову на пол погасив, видимо, навеки, огонь своих обжигающих гла.. зрительных анализаторов.
"Ага, полетела, - злорадно думаете вы. - Один, я вижу, уже долетался."
Подползаете на четвереньках поближе (до этого вам казалось, что сидеть забившись в углу на кровати и задавать гостю дурацкие вопросы намного безопаснее) и касаетесь безжизненно распластаной на полу ладони бесчувственного (ИЛИ МЕРТВОГО?!!!!) десептикона... В голове одновременно звучат две мысли - цитата из "Матрицы" в гоблинском переводе "Нечего пальцами в сложную технику тыкать", и что сидеть в одной комнати с трупом, даже железным, очень страшно. Потом понимаете, что если Старскрим обернется призраком, вселится в вашу стиральную машинку или, не приведи Оптимус Прайм - в холодильник и из мстительных побуждений будет отравлять вам жизнь... вы начинаете тихо скулить, почему-то жалея только об одном, что давно бросили курить...
В глазах (ладно, пусть будут глаза) Старскрима появляется нехороший огонек ("Жив, слава богу! - преждевременно радуетесь вы), который вскоре сменяется каким-то мутным свечением.
- А что случилось-то? - слышите вы свой голос, почти заглушаемый бешенным стуком крови в ушах. Вы уже устали удивляться собственной наглости, поэтому - не удивляетесь...
- Ненавижу! - устало произносит гость, в сердцах пиная вашу кровать, которая с легким хрустом трансформируется в живописную груду обломков. Да, вы вовремя отползли в сторону, теперь вы глупо улыбаетесь, радуясь своей сообразительности и рассматривая вмятину на стене под звук тихо осыпающейся штукатурки. Старскрим садится, облокачиваясь на стену, беззлобно поддевая ногой вашу любимую тумбочку (скрежет металла начинает казаться вам музыкой... не исключено, что похоронной...) и оборачивается к вам. Смотрит на вас в упор. С явным сомнением. Медленно растирая между пальцев какой-то обломок.
- Чтобы пить, - вкрадчиво произносит он, - понимаешь, белковое?
- Белковая, - машинально поправляете его вы.
Он сидит, обхватив голову руками. Не двигаясь, уже, наверное, минуту. К вам начинает закрадываться мысль, что любое лишнее движение доставляет этому славному существу невыносимые страдания. И вы даже начинаете догадываться, чем это может быть вызвано. И тут же проникаетесь симпатией к незадачливому гостю, который не размазал вас по периметру собственной комнаты, только потому, что ему невыносимо лень шевелиться.
- Э... знаете... Тут недалеко есть котельная... - заговорщически произносите вы, наскоро вспоминая, что в свое время знали о десептиконах. - Ее из окна видно, вы, наверное сбились с курса?
Нервный смешок вовсе не увеличивает ваши шансы дожить до.... Во взгляде Старскрима отчетливо читается борьба между желанием раздавить вас прямо сейчас и вполне-таки разумной мыслью сначала спросить, где находится вожделенная котельная с хоть каким-то опохме... топливом. Вам уже давно все равно, чем это закончится, поэтому вы продолжаете:
- Вон она, прямо, - произносите вы, в душе считая, что вызывать сейчас автоботов по 911 (или как там их - 02?..) было бы совершенным кощунством по отношению к этой заблудшей ду.. груде металлла. Гхм. Смертоностной груде металла.
Старскрим криво улыбается, кивает, в его взгляде читается благодарность. Вам уже давно нечем удивляться. По истине царским жестом он махает на прощанье, осыпав вас околками люстры, и выпадает в проем, образовавшийся на месте окна. Вы замираете в ужасе. Трансформироваться асу межзвездных перелетов удается в каком-то полуметре от земли, и он начинает движение по кривой синусоиде к вожделенной котельной, контуры которой уже видны на предрассветном небе. Благо, лететь не больше 500-та метров. В середине пути десептикон входит в штопор, совершает какие-то немыслимые фигуры пилотажа, (высшего, подозреваете вы) и, снеся брюхом крыши нескольких гаражей, устремляется к цели.

happy end!